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Hay un mapa en mi corazón con montañas y ríos.

Y mi padre es la montaña más alta en el mapa de mi mente. Los picos están cubiertos de nieve y la ladera de la montaña está exuberante de vegetación, lo que hace que mi corazón esté firme y tranquilo.

Cada vez que pienso en mi padre, siempre me parece ver sus manos ásperas y cálidas sosteniendo tiza, escribiendo con valentía en la pizarra o limpiando suavemente la pizarra con las plantas de sus manos. Las cenizas blancas de la tiza se frotaron contra el dorso de sus manos e incluso mancharon sus mangas. Siempre puedo pensar en mi padre frente al pizarrón, la imagen que he visto innumerables veces, la imagen que muchas veces aparece en mis sueños. Cuando desperté, no podía sentir las lágrimas de anhelo.

Mi padre es un respetado profesor de geografía.

Mi padre siempre ha sido un trozo de tiza y un termo de té en clase, sin libros de texto ni material. El sonido durante la conferencia fue bajo pero claro. Hay tantas historias sobre la geografía, los accidentes geográficos, las costumbres y costumbres del mundo que a veces me sumerjo tanto en ellas que cierro los ojos y medito. La conversación de mi padre fue divertida. Aunque muchos consideraban la geografía una materia aburrida, sus alumnos disfrutaban de sus clases. Sé lo duro que trabajó mi padre para esto, y nunca olvidaré la espalda de mi padre que pasó muchas noches en su escritorio preparando lecciones bajo la tenue lámpara.

Mi vínculo indisoluble con la geografía me lo dio mi padre...