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El sol poniente es como sangre, y el viento de septiembre susurra. Pasó y el mundo quedó desolado.
"Dang Dang...", sonó la campana de alarma, el fuego rojo se debilitó gradualmente, los fuelles cesaron y cientos de herreros con martillos se reunieron desde todas direcciones hacia la plaza Jongmyo.
Continente Lanyu, Montañas del Trueno, Pueblo de los Herreros.
Frente al templo ancestral se encuentra un martillo gigante, hecho de piedra negra, de treinta metros de altura y que ha permanecido en pie durante miles de años. En la plaza frente al templo ancestral, el resplandor del sol poniente brillaba oblicuamente sobre los dos grupos de personas que estaban uno frente al otro. Una fuerte atmósfera de asesinato se disparó directamente hacia el cielo y el viento gimió suavemente, como si lo fuera. llorando por la sangrienta masacre que se avecina.
"Gran Dios, por favor protege a tus creyentes." Bajo la sombra de un enorme martillo, un hombre de unos cincuenta años sostenía su corazón entre sus manos y murmuraba una oración con devoción, mientras su ropa volaba. de barba negra revoloteó lentamente. El líder de la nonagésimo novena generación de la Secta del Martillo Sagrado, Zhan Qingyun.
Mirando a los cientos de arqueros enmascarados vestidos de verde enfrente, Zhan Qingyun le dijo con voz profunda al líder: "La Blacksmith Village siempre ha sido independiente del mundo, arando y tejiendo cultivos, y haciendo una viviendo a través del temple. Su Excelencia dirige un gran grupo de personas, ¿Cuál es el punto de empuñar un arma afilada?"
"Risita..." La risa seca era tan fría como un noctámbulo y tan áspera como rasguño de metal, "¿Cuál es el punto? Zhan Qingyun, deja de fingir. La Secta del Martillo Sagrado ha sido una cobarde durante mil años, pero no esperábamos que todavía la encontraríamos hoy...