Reflexiones sobre “Padre, debo encontrarte”
Otros niños lo masticaban como él. El monótono sonido de la comida casi ahogó la voz de la hermana Santa Ana. Estaba leyendo la historia de vida de Saint Laurent a los niños. Sin embargo, nadie estaba escuchando.
Las sombras del crepúsculo entraban al restaurante a través de las grietas de la alta pared, volviéndolo oscuro y lúgubre. Lentamente frotó el rostro de Víctor, envolviendo a sus compañeros en la oscuridad, como para ocultar sus cabezas rapadas, mejillas pálidas, túnicas grises y manos moradas por el frío.
Con un golpe, la hermana Santa Ana cerró el libro. Es hora de tomar sopa. Todos los niños se pusieron de pie. Volvieron a colocar el banco en su lugar y juntaron sus manos.
“Doy gracias a mi Señor por esta cena”, dijo la hermana Santa Ana.
"Gracias, mi señor." Respondieron dócilmente Víctor y los niños.
"¡Oh Dios! ¡Por favor, dale la victoria a Francia!"
Víctor parpadeó, y un repentino destello de luz lo deslumbró: "¿Victoria? ¿Por esta batalla interminable? Guerra, ¿sucederá esto? "
"¡Dios! ¡Salve a Francia!"
¡Niños! Suban al dormitorio en fila india.
En las escaleras húmedas y vacías del orfanato, lo único que se oye es el monótono y rápido choque de botas de madera, como el sonido de tambores en el suelo.
Estaba casi completamente oscuro. El dormitorio no tiene cortinas ni luces y hace más frío que la cafetería. Víctor estaba acostumbrado: esto era la guerra. Siempre es así en tiempos de guerra. Algunas personas tienen hambre, otras tienen frío.
"Dios los bendiga." La monja dijo: "Que duerman bien, niños".
"¿Niños?", Preguntó Víctor en su mente. Ya no es un niño. Ya tiene 14 años. Probablemente porque esta monja estaba aquí cuando vino hace cuatro años. ¡Era muy joven en ese momento! Quizás estaba hablando con niños más pequeños. ¡Estos niños incluso se acercaron a él y le pidieron que los besara! “Niños”: ¿los niños del orfanato siguen siendo niños?
En la oscuridad, los niños yacían uno tras otro en la cama. Aquí hay 20 niños, dos en parejas, que comparten cama.
En los primeros días de la guerra, cada uno tenía su propia cama. Pero ahora... es normal. Durante la guerra aumentó el número de huérfanos y niños abandonados. Debe haber un lugar para ellos.
Víctor se sentó, su vieja cama de hierro crujía. Se quitó las botas de madera una por una, luego se quitó el abrigo y se acurrucó bajo la manta gris. ¡Hace tanto frío!
¿Su compañero de cama Marshall? Pandey está acostado, pero no ocupa mucho espacio. Por desgracia, 12 años es demasiado joven. También sintió frío y buscó con los pies los pies de Víctor. Víctor estiró las piernas y lo apartó de una patada. Odia a Pandey. Pandy una vez le gritó: "Huérfano, eres huérfano como los demás huérfanos". A partir de ese día, Pandy no le agradó.
Víctor cerró los ojos, apretó los dientes y murmuró: "No soy huérfano..." "¿De qué estás hablando?", Preguntó Pandy con calma. "No es nada." Víctor agarró la manta y se cubrió la cabeza. "¡Oye, dame un poco!" Pandy se dio la vuelta y le dio la vuelta a la manta, y Víctor se la quitó de nuevo; provocó deliberadamente a Pandy. En la oscuridad, vio a Pandy escondiendo su rostro entre sus brazos.
Víctor se encogió de hombros y se acostó de nuevo, toda su ira desaparecida. ¿Tal vez, pensó, era Marshall? Pandey tiene mala suerte. Es huérfano, un verdadero huérfano. "Pero yo tengo un padre. Él está vivo... viviendo en algún lugar". "¿De qué estás hablando, Víctor?"
¿Víctor finge no escuchar a Marshall? Pandy susurró, fingiendo no sentir a Pandy poniéndose de pie sigilosamente. Intentó cerrar los ojos. Quería dormir... dormir... como si el sueño lo llevara de vuelta al pasado... a los viejos tiempos... a los viejos tiempos... a los días anteriores a la guerra.
"Pero tal vez esta guerra... desde Kirguistán hasta el presente... desde la antigüedad hasta el presente... no tiene ni pies ni cabeza."
Esta idea se está volviendo cada vez más Cada vez aparecía más frecuentemente en su mente. Esto lo asustó.
"No, el día que comenzó la guerra... Lo sé ese día..."
En el caluroso día de agosto, el cielo y las carreteras brillaban con una luz blanca, y los cascos de los caballos levantaron una nube de polvo. El carro cubierto se tambaleaba por el camino. Víctor se sentó al lado de su padre, sosteniendo las riendas con una mano y agitando los brazos vigorosamente para ahuyentar las grandes moscas negras.
De repente, se escuchó un sonido de timbre desde el final del camino. Esa era la campana que sonaba en el pueblo donde se habían apresurado a actuar esta noche.
"Una campana de advertencia."
"¿Una campana de advertencia?"
Víctor no entendía lo que eso significaba.
"Alarma...alarma...oh, alarma, es guerra."
El padre guardó silencio. Víctor miró a su padre con los ojos muy abiertos. Él no entiende. La alarma seguía sonando y parecía que nunca pararía.
La guerra es así, de repente irrumpe en la vida de las personas con el sonido de las campanas. ¿Cambiará todo para siempre?
Esa noche, no había otros símbolos.
¡Esta campana suena tan fuerte!
Víctor saltó frustrado. Por la noche, la sombra de Sor Santa Ana se mueve sobre la pared, sosteniendo una vela. "Levántate, levántate, esto es una alarma".
Los niños estaban todos levantados, pero todos volvieron a tener miedo antes de despertar.
"Esto no fue un sueño, ¿verdad, Víctor Marshall?" -Preguntó Pandey.
Víctor no respondió. La monja empujó hacia adelante al niño más pequeño que lloraba.
Víctor se calzó apresuradamente sus botas de madera.
"Gotha Machine...¡Gotha Machine!"
Gritó la monja. Víctor levantó la cabeza: ¡Ciudad Gótica, bombarderos alemanes!
Un extraño zumbido envolvió el orfanato, como un enjambre de extraños insectos voladores dando vueltas a su alrededor. Víctor conocía el sonido. Sabía sin mirar que la ciudad era bombardeada periódicamente.
No tengas miedo. Cerró los ojos, volvió a su estado normal y esperó a que pasara.
"¡Date prisa!"
La pared tiembla.
Los niños corrieron escaleras abajo confundidos, tropezando en la oscuridad, siguiendo la tenue luz de las velas que sólo podía iluminar a Sor Santa Ana.
El reloj seguía sonando y seguía sonando. Víctor le tapó los oídos. De repente, hubo destellos, explosiones, luces brillantes que atravesaron la noche oscura, como petardos en el festival. Víctor vio cómo la pesada puerta se abría de golpe como si fuera un trozo de cartón y las llamas entraban en el orfanato. Vio los pilares del porche balanceándose y las escaleras desmoronándose detrás de él; vio a sus compañeros, boquiabiertos, caer uno tras otro como bolos derribados por una bola de bolos. Con una expresión extraña en su rostro, vio a la hermana Santa Ana soltar la vela y deslizarse lentamente hacia abajo, con la espalda contra la pared. Oyó gritos, gritos salvajes, que salían de labios de sus compañeros.
Desesperado, corrió hacia adelante, estirando los brazos hacia la noche oscilante. El aullido que escuchó ahora salió de su boca. gritó mientras corría. Gritó mientras corría por las calles del pueblo.
A su alrededor, la casa oscura ardía. La gente salió corriendo de la casa. Escuchó sus voces incoherentes y escuchó a alguien gritar: "Víctor... Víctor..." No, eso no era cierto. Él no se dio vuelta. No necesitaba darse la vuelta. ¡Solo puede correr hacia adelante! Aunque tenía las piernas rígidas, era como una pesadilla.
Al final de la calle, vio el pesado edificio de la iglesia. La iglesia se derrumbó por la mitad en la última explosión. De eso hace al menos seis meses. Víctor entra corriendo a la iglesia.
Se deslizó hacia la iglesia entre los escombros derrumbados. A través del gran agujero en el techo, vio el cielo nocturno negro, un cielo nocturno silencioso.
"'Ellos' se han ido."
Víctor se sentó en la silla. No podía ver nada más que una pequeña lámpara sobre el altar: una lámpara de aceite.
De repente, empezó a temblar, el temblor más violento de su vida. Se agarró el brazo, incapaz de detenerlo. Los dientes castañetean. Cerró los ojos, se tumbó en el suelo y apretó las piernas. Escuchó a alguien gritar: "Víctor—Víctor—" con voz llorosa. Nunca más lo hará
No puedo aguantar más. Me eché a llorar porque aquí nadie quería verlo.
Víctor fue despertado por el fuerte repique de la campana. Saltó asustado y derribó una silla detrás de él. El sacerdote que se acercaba al altar no le hacía caso, ni los niños cantaban. Era el niño quien tocaba el timbre.
Al amanecer, una tenue luz brilla a través del techo. Había algunos cristianos sentados en la primera fila. Víctor se sentó, pero se sentía incómodo porque temblaba de frío. Se sopló los dedos con la boca.
Toda la iglesia estaba como un montón de ruinas, pero el sacerdote hizo la vista gorda y condujo a los creyentes a misa. Predicó en voz baja en latín.
"Esto es realmente interesante. Durante la guerra, algunas personas lloraron y otras predicaron".
Víctor finalmente se puso de pie, con las piernas desnudas como dos paletas heladas.
"¿Cómo puedo caminar de regreso al orfanato?"
"El orfanato..." Se sintió mal del estómago. "Orfanato... no más orfanatos. ¿Hermana St. Anne y Marshall? Pandy y los otros niños, todos los niños, ¿qué pasó con ellos?"
Víctor se desplomó en su silla. "Yo, ¿estoy solo? Si alguien me ve, me enviarán a otro orfanato.
Es..."
La gente me persigue por todas partes. Ellos, los huérfanos, nunca preguntan. por su opinión.
"Padre no sabrá dónde escribirme."
El padre siguió escribiéndole a Víctor hasta mayo pasado, y luego no hubo más carta suya. A Víctor le informan que su padre está desaparecido.
"¡Pero no está muerto, no está muerto, es cierto!"
Víctor repetía esta frase al menos 20 veces al día. Estas palabras le permitieron soportarlo todo, ya fuera el hambre, el frío o el terrible ruido de ayer.
Causar problemas. Los otros niños tampoco creían que su padre estuviera muerto.
Víctor se levantó de repente.
"Voy a encontrar a papá... Pase lo que pase, lo voy a encontrar."
Se sintió muy relajado cuando pensó en su padre abrazándolo. con ambas manos.
Sus botas de madera resonaron en el suelo y una cabeza se giró. Era la cabeza de una anciana. Llevando un turbante en la cabeza. Víctor se deslizó detrás de un pilar.
"Si reconoce mi uniforme..."
Dejó de moverse. La anciana volvió a quedar sumergida en la masa.
A la izquierda del altar, al final de la nave, se abre la puerta de la sacristía. Víctor se acercó de puntillas.
"Oren, hermanos míos", dijo el pastor con voz melancólica. "¡Oren por los que murieron anoche y por los que morirán hoy! Por los que están desaparecidos..."
El corazón de Víctor se apretó de repente. Esta frase casi lo hizo desmayarse.
"Oremos por la victoria futura..."
......