Dame una razón para morir
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Vista previa del contenido: colección "Literatura de la pluma" http: //www.Bxwx.Org "Dame una razón para morir" 1. La sensación de leer este libro es la de una novela fuera de tiempo sin superpoderes ni viajes en el tiempo. Un hombre no tiene muchas esposas y una familia sí. varios niños. Un campo corriente, una figura distante, un tonto silencioso, una vieja fotografía descolorida. Muchos detalles se han hundido en el polvo de los años. Las risas o las lágrimas se han moteado como una pared, desprendiéndose poco a poco y cayendo en el barro. Al leer este libro, no obtendrás el orgullo del éxito y la fama, ni el placer de ser omnipotente. En cambio, sentirás un toque de tristeza persistente en tu corazón. No es un vino fuerte que dé ganas de morir, es sólo té, amargo y ligeramente dulce. No es una hermosa pintura al óleo que es impresionante, sino una simple pintura en tinta que fluye con sus propios tentáculos según tu corazón. Este libro es adecuado para el anochecer o la noche, en condiciones de poca luz, para experimentar su vida y muerte similares a las de la maleza y recordar ese tiempo lejano. El polvo de la memoria ya es polvo de hace mucho tiempo. Se rompe junto con los recuerdos detallados y se extiende desde su ciudad natal a miles de kilómetros de distancia. Nunca podemos olvidar el gran baniano, asomado al estanque, debajo del árbol hay gente ruidosa, lavando verduras, lavando ropa, lavando hierba, lavando pies y bebiendo vacas. dejando al descubierto sus piernas curvas. A veces los niños trepaban al gran árbol de higuera y pateaban el agua con los pies mientras colgaban como un mono. También he visto a madres desesperadas sosteniendo a sus hijos ahogados debajo de un árbol, llorando en silencio, incapaces de maldecir o gemir. Mi madre decía que yo era un niño precoz y que me cargaban recuerdos que no deberían pertenecerme demasiado pronto, como la muleta leonada, la rebeca negra, el ataúd bermellón, el gran funeral, la seda de araña que colgaba de los aleros. del patio, y flotando sobre el río, el cadáver de una niña era pesado y gris. Ya no todo se puede lavar, por muy lleno que esté el estanque de mi ciudad natal... debería ser el libro completo